Fenecen a cada instante

universos incontables,

que en el alma del poeta

pozos de nostalgia dejan.

En el arrobo del éxtasis,

en el corazón del místico

lo que murió resucita,

más vivo aún, y más bello.

La vida no tiene tiempo

ni tiene tiempo la muerte.

Lo que pasa no es el tiempo

es la vida y es la muerte.

Yérguete como un cedro

antes de que el hacha o el rayo

te conviertan en leña para el fuego

o esculpa el escultor el rostro amado.